Había que calmar candores de sopor con
saliva de grises por escrito. Desde un haber
sin culpa que abre casi todas las deshoras.
Que las abre con ese alambre manivela de
lata envasada de películas, de supervivencia
sobrestimada. Allí donde la discreción es un
baldazo de arena para incendios.
Abstenerse de paréntesis.
Secuenciarse registros para
hacer que cada notación deje
su envoltura. Táctil sombra
de cursor ni modo por escrito.
Raigambre nata sin hache, mañana del júpiter que Laura
dijo jueves en los tobillos del verano. Y subrayó: será! Con
el lino viento ileso de una contra flor al resto en flor a cuyo
inane muesca. Lo que deviene soplo del poema.
Hierba de ese tal César queda su rostro que nos
besa mientras hilos el sol nos marioneta.
Risa.
Hacia Tenayuca
el español de México
en minúsculas con el español
del río de la plata. Y un par de
tientos de brujas sin prosa,
caídas sin aviso del ramaje
de ida por escobas.
Apero. Camellón. Servidumbres
intactas. Hollado que Ray Bradbury
dejó en su adoración dinosáurica. O
en ese: dejado de la mano de Dios
que Juan Carlos Onetti tendió sin
prejuicios con mayúscula.
En esa tinta de la babosa[1], destila lo que se abre contingente a perforar lo imaginario como real de-constituido. Donde una visualidad hecha relieve de contigüidad opera como imaginación. "Tereza" (Denise Weinberg) relanza aquello que Rosa Chacel elabora de las emboscadas con «un reposo y una tranquilidad provechosísima, porque toda la energía que se puede perder rugiendo por la selva se puede emplear en otra cosa.»[2]. Lo distópico sí -clausurado todo atisbo cognoscente- hecho con las hebras que el cuerpo hablante obtuvo del mestizaje y el equivoco[3].
