Raigambre nata sin hache, mañana del júpiter que Laura
dijo jueves en los tobillos del verano. Y subrayó: será! Con
el lino viento ileso de una contra flor al resto en flor a cuyo
inane muesca. Lo que deviene soplo del poema.
Hierba de ese tal César queda su rostro que nos
besa mientras hilos el sol nos marioneta.
Risa.
