Balvanera Lisboa, adoquinado finta por los rieles.
Suma de lo que asombra siesta de los mitos, barajadas
hebras en el fasto ese para dentro rasgo a distancia.
Y la palabra sangre en el papel picado. Vertido
canto altura del arado por águilas rodando en la
palabra tarde las mejillas. Hundida sobre saltos
en pelo que extiende salva al sorbo sin despojos.
Canana de la palabra en la palabra. Intensidad y
hormiga. Don que destina a la caricia.
A estas aguas venimos por el cántaro. Por aguas del
abrazo con paraguas. Esteros en el cello. De aquellos
delicados bronces el fino hierro escrito olivo del olvido.
Que incluso de la historia se despierta del sueño sin
monturas. Resolana en los puentes y las fosas.
En plural de paloma sin certeza el verde de los blancos
con los rojos de gajos entre gallos la Patria
es impecable y diamantina.
KOJÉVE, 2016
