miércoles, 9 de noviembre de 2016

BOSTON




Dolor de amarre opaco sin tratado, léxico y encordado, vibrato.  






                                                                        Mañana del poema, 2016





lunes, 7 de noviembre de 2016

ALSINA


La lengua percutida come de la caverna 
aquellos perdigones que la pampa mordida 
oscila en plexo y lanza presa.

Cautiva arena movediza que la palabra 
carne imprime con la sal que la preserva 
encaje en la jauría.   





          
                                                    KOJÈVE, 2016
 


MIDORI



En la hoja en la sombra de la araña. 
Entelada cuenco del color.  
Descalza un nombre lo indecible.






                       Mañana del poema, 2016




sábado, 5 de noviembre de 2016

GAJOS


Lo propio a cimas dichas es vacío de ripio.
Nada conversa la mañana con 
el frío.

Jaula y fragua
la siesta sin motivos. 





                                              KOJÈVE, 2016



jueves, 3 de noviembre de 2016

MAR DE LAS PAMPAS


El mar lanzado puño con la sal 
ciega lo echado olas la herencia. 
Sed que lleva sin horda silogística 
cernirse traducción a que lo rija.  

Todo jengibre porta esa no obligación que 
extravían los héroes la única batalla en lo 
que hallan horadar con suspiros la palabra 
patria con que se pastan las mortajas. 

Mar lanzado de sangre que sin tumbas 
con guirnaldas de mármoles se agita.



                             

                                 Mañana del poema, 2016





miércoles, 2 de noviembre de 2016

SATIS


Quien dijo tablas en la saga interior del techo del mercado.
Quien dijo academia en el sorbo por sorbo de los ancestros.
Quien dijo pelos en las cáscaras camarones de la basura.

Subrayables sin signo que la tinta en los vuelcos sabe
que presume mañana rápida de lo que huelga perdido 
crin rudimentario. Sucesivos por ósmosis. Tribuna alta.





                                                                                 KOJÈVE, 2016   




martes, 1 de noviembre de 2016

ALAMEDA


La palabra solapa pan de muerto. Sabe 
del nunca que hace siempre del cuerpo. 

Lo que cojeaArboleda sin sombra 
en el cristal del álamo irrisorio.  



                                
                             
                             Mañana del poema, 2016