A los diminutivos los plurales les pasan
un biguá, colores perfectos mientras
silban las pavas, agujereadas por escrito.
Sello, 2021
A los diminutivos los plurales les pasan
un biguá, colores perfectos mientras
silban las pavas, agujereadas por escrito.
Sello, 2021
En las bocas de metro de las apariciones sin entrada
el tiempo de las comas, el corazón de rama que las estaciones
no guardan y su hojarasca estampa en lo que ignora.
Y salta y odia.
Sello, 2021
Hunden las cucharas
su madera de remolino
cuando nos hemos ido
sin luna de remar los
aullidos en arena de
signos sin preguntas.
Cristal de sombra
caballitos de mar
Coyotes en la hora.
Sello, 2021
Se yergue post post post yo del
enigma en sus torrentes de gancho
con sus olas en gracia impronta
del Pacífico.
Ancho cuando
disgrega playa
al pensamiento
que lo inhibe.
Sombrillitas tendidas lona al sol que fuga.
Discreto por continuo en dientes de león.
Marinas tiburonas dorsales de la huella.
Sello, 2021