LA FLOR DE LA PIEL

Ninguna guerra ni sus continuidades 

íntimas, mal maquilladas últimas, Gertrude, 

devolvió sensatez a las edades. 

Hay espacios intactos uno por uno. 

Lo visible tras ubres por las haches

en ayes. Inabarcable allana subrayados.  

Ars del punctum de plicas 

sin polemos.

Natura.

Polvo de sismo bien distinto

al que anda en el aire en escobazos

de vara pareciendo anidar

a como dando pasajes sobre el parque. 
Polvillo que tiembla de alfileres 

salidos de estambre sin ménsulas 
edilicio. 

La palabra epicentro es un albergue.

Lo frágil donde Aquiles doma cíclopes

tiznados con sirenas de luz mala.

Hay tormentas sin mar para los mástiles.

Arpilleras para guardar la tosca de alcachofa.

Cardúmenes sin barca. Leoneras de alcaulcíles.

Perla de los rotores con pájaros advertidos.

Réplica donde insiste un Periférico

de las bicicletas sin pedales.

Historia natural en sus jamases

opaca e híbrida. Ávida del habrá 

para los hubo, nunca acostumbrados 
amarre y nudo. De Homero a Joyce soga 
por soga. Hebras de la ciudad en la flor de la piel

de los Texcales.  Lo real sin gastos de envío

es un muelle del mundo que se mece.

Tierra viva en Texcoco. A dor que deveras.

Siboga, grava de la ciudad que monta en pelo.

Soi Même del país otro, Gertrude, regir de la Sibylla.  

                                      
                                                                                                         En La sangre de la letra, 2012.