LISZT

Manos 

de la molienda obran las cuerdas. 

Cruda
viento de pollo por la piel 

de apetencias. 

Ninguna sal que sangre escriba el ojo 

en fierros que la sed la edad liquida.

Extinguido crepúsculo sin videncia
ningún regreso puente a lo terrestre
siquiera barro el cielo aproxima.