Ese todo ni orilla en lo que cambia
es no todo rumor de lo que pasa.Aguas abajo álamo
la noche en el lienzo del hábito
ruido de lo opaco del verano.
Lo que amanece párpado
¿fue pájara? ¿Ola de arena y barro?
¿O trajeron escrito los relámpagos
albures del que dista?
En las bodegas surte la cognición
de las sombrillas, filo del junco inicio
entre las manos, boomeran el olvido
en las papilas, ese todo ni orilla en
lo descazo, pupila del ardor hecho semilla.
Arena otoño lo que amanece acaso.
Excelente!!!!!
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