Nadie que no sea
de hierba
se va de pic-nic
a una antología.
Sacudido ramaje
mosquital de la brisa.
Croa la noche en criadero
sin creciente su leche de ritmo
con susurros estrella.
Boca arriba en la fresca de
los párpados. Orilla de la arcilla.
Solidaridad secreta sin llamado
sombra de lona sobre el pasto.
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