Ese fuego de manos que jalona
niebla en la ceniza y desbarata
la noche que posee. Flor sin
fondo del sueño barro
de la nieve.
Olvido locaciones
que las cosas persisten.
Imbécil siempre lejanía
en lo que nombran.
Sombra que a cierta sed
talla la temporada de ciclones.
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