TIRAR SIN MELOPEA

                                                                                             en el centro y al este
                                                                                                       Selva Almada

¿Qué regresa conectivo
a lo que funda? Nada. 
Sino que muta escandido. 
Patio de la lluvia descolgada 
destello sobre el tedio 
de un cierre rutilante. 
Pago a relámpagos 
validos padres ignorados. 

Donde perdura lo que vale musgo.

Pararrayo fluidez ridícula de golpes 
de inquietud rotura de cristales 
en la siesta de un pelotazo de dados. 

O toma la lengua  
en medio de un olvido.
Y escribe sin espera  
el artificio.

Pera del olmo anquilosado en la arboleda 
que la ciencia hace follaje picadero. 
Carne de infatuación. Salada de estragados. 
Celebrity carnicería de los bandos.

Jamás estira lo que no pasa.

Y deja horas encima del enigma sobre yemas 
teclado de alcanfor por armaduras, trincheras, 
hendiduras sin saber. Sábana de agitación 
bandera blanca.

Nominan de la sombra en la sombra 
el raro plural por los vestigios con el 
mar en la hebra y una coma en torrente. 
Realeza nimia que realiza. 

Cosa de fosas a causa de la exclusa.  

Y lo que flota de aire 
hundido nada en 
hocicos  
vistos sin haber 
agua del índice vertido. 

Y que interroga luz por órbitas el paisaje, 
anotan la derrota en la cima perentoria 
sin suma de gomeras.

Y silencia tragaderos lo súbito de suyo 
en lo que boga. 

Sobada arcilla en barro 
manotazos de arena 
sin horquetas. 

Muelle criadero 
de los muertos 
de verso 
lunes 
sin otro.

Tinta de tira china 
en tiraderos. 
Palabras de la piedra.