Ayer cayó el veinte que hoy hace treinta y cinco años
fue sábado.
Ese me que toda finitud abjura, desplazado
manubrio, los desfondes en línea de la línea.
Borde por borde suspendidos relieve. Nada
del tiempo boga textil de los pertrechos.
E intermite línea de noche pulseada en la experiencia.
El hilo de algodón de los matambres, 2018
No hay comentarios:
Publicar un comentario