Esas florcitas de oler que son los padres.
Patria del pasto a magos pastizales.
Encordada colina a pies del barro hecho
rebabas. Ripio del manso tiento sol
de noche fusta de ilusiones.
Monta en pelo el calor de los camellos.
Reyes del folcklore de lunas sin Lugones
que a falta de uno, De Trinitate los albores.
No hay comentarios:
Publicar un comentario