And the days are not full enough
And the nights are not full enough
And life slips by like a field mouse
Not shaking the grass
Ezra Pound; 1908.
El espacio es un punto y otro, como puente o "primera mirada sin igual" (M.Tsvietáieva) que hace posible el tissue que agujerea tantas cosas solemnes de la espesura del tiempo y su cofradía de supuestos.
Últimas horas de noviembre de la primera década del siglo XXi. Pareciera que la literatura no atardece. Sobretodo mientras bajo los números romanos leo Ezra Pound.
Desde un chat de Babelia (elpais.com) en la FIL Guadalajara, más temprano, el poeta Juan Gelman conversó con internautas:
-Juan, ¿me recomendarías un libro, un lugar, una comida, un sonido, un lo que sea, que te guste mucho, mucho? Y así lo compartimos un poco. Un abrazo grande, que funde la nieve.
-Querida Carolina, una quesadilla de frijol refrito. Negro. Abrazos (...)
No se trata de mezclar nada. La poesía es palabra calcinada y por eso puede hablar de todo (...)
en lengua castellana ya no hay Aconcaguas, pero hay cordillera (...)
Los límites del lenguaje existen. No hay hipocresía en un buen poema, aunque haya poetas hipócritas. (...)
César Vallejo influyó en mí más que cualquier otro poeta y a él me unen el placer de su lectura y la lucha por desenchalecar el lenguaje.
Últimos peldaños para la cuenta por escrito del repaso de lectura manuscrito. Menos situ mi quepa suele reinscribirse en sitios de avatares retroactivos. A riesgo de anacronismo desaireado y deportes estériles.
"A comienzos de la era stalinista, Victor Shklovsky condensó acertadamente la ideología de esa era: el tiempo siempre tiene razón. Así el dogmastismo es la fuente de toda resistencia contra la dominación totalitaria del tiempo, pues un dogmatismo es alguien que insiste que ciertas ideas o cosas son supratemporales, sin por supuesto poder demostrarlo. También aquí se trata de una decisión, pero de una decisión no en el tiempo y por él, sino en contra de él." Boris Groys; 2002.
Primera madeja o Blog y superficie de un cuaderno en treinta días de espacio con sus puentes de mimbre de escritura. Init labor cuyo nivel de suelo es un gramaje desmalezado de inéditos. Tras títulos enterrados en lo absurdo de hacer pie.
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